-Han transcurrido 20 años-
Estos versos los escribí entonces desde el dolor:
Mis lágrimas han sido prisioneras contenidas,
mis uñas se han clavado en las palmas de mis manos,
la intensa conmoción de la noticia
ha hecho que mi boca pronunciara
palabras malsonantes y atrevidas.
¡El dolor! ¡El dolor produce estragos!
Tantos errores, amigo
acaban siendo fracaso,
cuando de niño te advierten:
¡No te metas en follones!
¿Qué parte no has entendido?
¿Qué es una guerra santa?
¿La inquisición? ¿La tortura?
¿Un mártir que al suicidarse
pretende ir acompañado?
¿Un separatista necio
pone a mis lágrimas precio?
Opino que es un cobarde
que está loco o se lo hace
que está ofendiendo a dios
y que mártires o santos,
católicos, musulmanes
o aquéllos sin religión
que para saciar sus arcas
tienen que sembrar dolor
no merecen mi respeto
ni la mínima intención
de un diálogo con ellos.
No trato con asesinos,
tengo el alma hecha jirones
son de urgencia mis razones
lo suyo no es de recibo.
¡Si es de santidad matar!
¿Cómo es que no lo concibo?
Septiembre -2011
Nota:
La imagen es un cuadro acrílico sobre lienzo de mi hermano PABLO LABRADO.
"La estatua de La Libertad llorando lágrimas de sangre por las víctimas"
Etiquetas:
Muy bello y, a la vez, doloroso poema.
Mucha razón tienes, Consuelo.
Gracias por compartirlo-
Muchas gracias DELIA, por lo que veo eres la única que ha prestado atención a mi mensaje, quizá sea porque hay cosas que preferimos dejar en el olvido.
Un fuerte abrazo
Consuelo
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